Оборван, неумыт и неухожен,
стоит у перехода сиротой,
и редко кто, из пожилых прохожих
подаст ему с протянутой рукой.
Потупив взгляд, прося стыдливо,
Стоит старик с поникшей головой,
как знать - он может, о счастливой,
еще мечтает, старости порой.
Бежим, торопимся, его не замечая,
порой сторонимся брезгливо от него,
старушки только шепчут, отвечая,
и роются в кошелках для него.
Подав червонец, что-то говорю,
гляжу куда-то, только бы не видеть,
так стыдно мне, в глаза я не смотрю,
и быстро ухожу, чтоб не обидеть…
Потом я долго мучаюсь всерьез,
ищу, чтобы найти нам оправданье:
за что ж, так душу русскую до слез,
мы с вами обрекаем на страданье?