Исподтишка о смерти
1
Затхлый воздух столетий
Под утро встаёт, как смог, —
Как могу, мол, так буду
Строить мосты в небеса.
И предчувствием смерти —
Радуга на флагшток:
Я не гуру, не будду,
Но где же твои глаза!
— Почему ты не видишь
Дальше вчерашнего дня?
— Почему ты не слышишь
Того, что я не сказал?
Спёртый воздух в обиде
С тоскливых снов на меня.
И уходит неслышно
В глухую ночь на вокзал.
И уходят минуты,
И ухает в ухо смех.
И опять и опять
Не я, но и ты не прав.
А в бокале цикута,
А в небе одна на всех
Повернувшая вспять
И смертию смерть поправ...