И на её руке, и на моей душе...

               
               
      Когда в её душе накапливалась боль,
      Зелёные глаза оковывала мука,
      Она бралась за яд – бесцветный алкоголь
      И… резала себе опасной бритвой руку.

      А я её любил. Она не знала лжи.
      И нервы превратив в сверхпрочное железо,
      Я спрятал от неё все бритвы и ножи,
      Чтоб не смотреть потом на свежие порезы.

     На девичьей руке багровые рубцы…
     Мы верили, её недуг спасёт любовь.
     Пусть бездарью меня писатели-отцы
     Зовут, но я любовь рифмую с словом кровь…

    Она пыталась быть хорошею женой,
    Но тщетность излечить её больную душу
    Подтачивала нить её судьбы со мной,
    И ветер перемен ту ниточку разрушил.

    Она так далеко сегодня от меня
    На расстоянии письма и телеграммы.
    Пусть на земле её все ангелы хранят.
    Вода отмоет кровь, глаза забудут драмы…

    Вода отмоет кровь, глаза забудут драмы,
    Жизнь каждому из нас даст новую мишень.
    Всё будет хорошо… Останутся лишь шрамы
    И на её руке, и на моей душе.

                (Осень  2007)