Что проку в красоте, когда она пуста?
В ней нет ни глубины, ни чувства,
На пьедестале стоя смотрит свысока.
Она ведь красота – искусство.
Творенье рук не рукотворное,
Сама себе лишь на уме,
Но красота эта притворная,
Она не вечна на земле.
Да! Люди глупы, понимаю,
Считают, золото блестит!
И из-за денег погибают…
Наверное, им совесть мстит.
26.10.01.