в двух неравных стеклянных стаканах - коньяк и весна.
бесконечности граней бокальных теряется в свете
разговоров - ночных, от которых не хочется спать;
я смотрю на тебя. я не знаю, что нужно ответить.
мысли плавно текут через стол, сквозь потоки кальянного дыма,
без единого лишнего слова, но жесты друг другу
в первый раз - за виток - чуть сменили акценты, иными
полуночного ветра порывами тянут. По кругу.
как же все-таки мало. и интуитивно понятно,
что такое нельзя повторить. наслаждаясь моментом,
я готовлю под сердцем осколки почти вероятного,
и стараюсь ни больше, ни меньше - не думать об этом.