Рифмач - страдалец и затворник
Всегда ничтожен и смешон,
Пусть даже в свой бездарный сборник
Как в гроб под старость помещён.
И в пятьдесят умом он мальчик,
Так жалок, робок и запальчив.
Приносит сеть его нам сор,
Ему - забвенье и позор.
Что есть поэт? Стереотипы
Рисуют образ чудака,
Кому ничтожный жребий выпал –
Витать мечтами в облаках.
А он как волхв не ищет славы,
Он – словно царь в своей державе,
Слов самодержец и творец,
Его стихи - ему венец.
Он не ремесленник презренный,
Не шут на службе у толпы,
Он чудотворец вдохновенный,
Он - зрячий поводырь слепых.
Пусть в эмпиреях он витает,
Реальности он цену знает.
В словах и в дикой злобе дня
Лишь неподдельное ценя.
Совсем непросто быть поэтом,
Ловцом, что с волнами борясь,
Свои забрасывает сети
В глубины моря. Всякий раз
Он богу равен в те мгновенья,
Когда в сети стихотворенья
Живых, неповторимых слов
Блеснёт трепещущий улов.
Но заштормит, и сломан парус,
И порвана волнами сеть,
И глядя на стихии ярость,
Он может в волнах умереть.
Мир без него реальней станет,
Но всё же, что-то потеряет.
В нём не останется чудес,
Он станет скучен, наконец.
Поэт – пророк и ясновидец.
Душой он над землёй парит,
Незримого он очевидец,
И смысл вещей ему открыт,
Он знаньем тайным обладает
И часто от того страдает.
Но коль проклятье он изрёк,
То сбудется оно в свой срок.
В той мудрой мысли я упрочусь,
На годы глядя сверху вниз,
Что лучшие из всех пророчеств –
Конечно, те, что не сбылись.
Они услышанными были.
И службу верно сослужили,
Что чутко свой дозор несли,
Как гуси те, что Рим спасли.
Поэзию сравню с прибоем,
Что оставляет нам янтарь,
Она - старательство любое,
Она – в святилище алтарь,
Она – родник, что ценит каждый,
Кто мучится духовной жаждой,
Она - пришествие назад
В утерянный эдемский сад.
Что ж делать, если в наше время
Она отдалена от нас,
И лишь востребована теми,
Кто душу для прозрений спас.
Стихи не популярны ныне,
Но в них спасёмся от унынья,
В болезни ими исцелясь,
В безверье ими помолясь.
Дано поэту видеть чудо –
В обычном и привычном нам,
Что прочие не видят люди,
Спеша куда-то по делам.
Он не спешит, не привыкает,
И смысл из жизни извлекает,
Чтоб смысл тот в строки перелить
И с целым миром разделить.
Да, мудр поэт, что ищет счастья
Не в вихре страсти и греха,
И не в богатстве или власти,
А в светлой магии стиха.
Имеют смысл и рассужденья,
И чувств цветные наважденья,
Когда за перезвоном слов
Надежда, вера и любовь.
***
О НАЗНАЧЕНИИ ПОЭТОВ
Да, груб наш мир, где беды с войнами,
Где нужно свой оскал показывать,
Но вечно дикостью довольными
Всё ж быть нельзя, и зло напрасно, ведь.
По сторонам смотрю с досадою,
Как с матом детвора несётся,
Привыкнув к грубости с детсада,
Как от насилия спасётся?
Жалею их, жалею души их.
Грязна их речь, но и привычна им,
Не могут взять от мира лучшее,
Всё пачкая вокруг коричневым.
С насильем грубость тесно связана,
Над благородством, вкусом тонким
Глумятся злобно и развязно
Самодовольные подонки.
Сведя все к матершине чувства,
Они не говорят, а лают,
Словесной грубости отсутствие
С бессилием отождествляя.
Не отличаясь от животных,
Живя рефлексами и злобой,
Что им до мыслей благородных,
И что им до поступков добрых?
Блаженны те, кто в мире избраны,
В словах кто грубость избегает,
Как фильтрами, души кто фибрами.
Наш мир от зла оберегает.