Все пройдет, все закончится: раз - и конец куплета.
И строка повторится, беспомощно глядя в глаза
Ослабевшего, полуживого, больного поэта.
И строка повторится, не зная, что дальше сказать.
Будет скомканный лист, и измученный взгляд исподлобья,
Будет злость, и растерянность будет - не будет стихов.
Он себе - обещал - никаких не поставит условий.
Не получится - значит, в корзину, он может без слов.
Не получится - значит, в корзину - ту горстку аккордов.
Он отлично без них проживет, даже лучше без них!
На прокуренной кухне - поэт, безутешный и гордый,
Как оставленный у алтаря нелюбимый жених.
04.04.2009