...Я здесь нагуливал бока
И кипятил шальные мысли,
И жить - не жил, слабей ростка,
Смотрел на небо – видел числа,
Кричал осипшим петухом –
Сам-сочинитель «кукареку»,
И прятал дулю с кулаком,
Убрав в карманную прореху,
Твердил настырно: раз, два, три, –
Но ничего не происходит...
С утра до вечера смотри
На апокалипсис в природе
И на забавы дикарей,
Сроднённых ритуальной пляской,
На стёртый коврик у дверей,
Тоскующий под пыльной ряской,
На окаянный небосвод,
Испытывающий терпенье,
И на отсутствие бород
Очередного поколенья...
Ласкает ливень проливной
Ростки озимого посева,
Но выдаёт бал выпускной
Мертворождённый плод из чрева.
И Время вспять не повернуть,
Несовершённого – не сделать,
И возраст прыгает как ртуть
До ощутимого предела.
Не нужно детство ворошить,
Игла таланта впилась в пальчик, –
Вот тут бы жить да ворожить,
Но полно, полно! Был ли мальчик?
Священник спел «за упокой».
Серо. В загоне овцы блеют.
Растит глубинка на убой
Своих героев и плебеев.
Я здесь нагуливал бока,
В душе серея понемногу,
Откусывал от пирога
Бесцветной жизни на дорогу.
Но от спирального витка
Судьба буксует, как в сугробе,
И я останусь на века
Заплатой на российской робе.