* * *
Я в чувствах погряз
и не вижу спасенья,
похожести жизни вокруг, как болото:
однообразье –
и дом, и работа.
Какое там, к чёрту,
придёт вдохновенье?!
От осени сердце забилось в истоме –
кричу я от боли,
а пьяный сосед
бормочет о том,
что я лучший поэт.
Но где?
В нашем старом прокашлянном доме?!
Мне только бы выжить,
тут не до искусства,
ведь я задыхаюсь
в зацикленном дне.
Эх, чувства,
горите вы в страшном огне!
А впрочем,
какие там могут быть
чувства?!