ЧУДО
Снится мне Царь-девица
на Вихрь-скакуне,
в русых косах её
заплетёны зарницы.
«Ты для чуда рождён! –
говорит она мне. –
Это всё у тебя
наяву повторится».
Всё померкло внезапно
в кромешном аду.
Вижу,
падаю вниз.
Как хочу я проснуться...
И опять я
по жизни-дороге иду,
по которой нельзя, коль захочешь,
вернуться.
С той поры, словно пьяный,
я чудо ищу,
зная только тревоги,
лишенья
да муки.
Иногда тяжело,
еле ноги тащу –
от нежданной
с заочной подругой
разлуки.
Много ль надобно мне?
Чудо вижу в словах,
тех, что нам,
не таясь от луны, доверяют.
«Я для чуда рождён!»
Только всё в пух и прах,
ведь твердят на Земле,
что чудес
не бывает.
И опять как безумный
рокочет почтамт,
и опять в телеграммах
не ставятся точки...
Я ищу моё Чудо,
ищу тут и там,
но пока что в ответ
я не вижу ни строчки.
И от этого больно
и горестно мне,
неужели всю жизнь
вспоминать:
«А когда-то...»,
неужель буду видеть Её
лишь во сне?
А другой
никакой
мне не надо.
Не надо!