Я доберу шестой десяток до конца,
А там, Бог даст, седьмой тихонько растранжирю.
Я не носил пока тернового венца,
Не голодал, но также не бесился с жиру.
Деревьев насажал за жизнь свою – не счесть,
Дом не построил, но зато родил дочь с сыном,
Не забывал совсем про совесть и про честь,
Хотя и не был их бессменным Паладином.
Имел друзей совсем немного и врагов,
Любил немало женщин, и любим был ими,
И написал с десяток стоящих стихов,
Но, в общем, как поэт себе не сделал имя.
Святым я, безусловно, не был – это так,
Грешил, конечно, но, наверно, все же в меру,
Хотя, не мне судить, и это все – не факт.
Зато за эти шестьдесят обрел я Веру.
21. 02. 2011.