Хоть не лес глухой – поле чистое,
Красотой в пыли бесы стелятся,
Паутиной - мгла серебристая ,
Только слышен скрип – души мелятся..
Не печаль зову, волю вольную,
Чтоб над полем тем ветром бешеным ...
Не молитва с губ – песнь крамольная,
Умирать так – влет, неутешенным.
Жить – так пьяным вдрызг, но не сломленным,
Разуверенным - не обиженным.
Тщетно звать богов – обескровлены ,
Поздно мять траву – солнцем выжжена.
Нет небес давно , лишь пародия ,
И природа – бл…ь хороводится.
Чтож не лечишься от бесплодия,
Самозванная богородица ?