Ко мне подойдут (я стою на мосту,
всем ветрам открыто луженое горло)
и протянут мне зонт со словами: "А ну,
не пристало. Пойдем, это путь не далекий."
Он взаправду короткий. Тоскливый оскал
я запрячу в приподнятый ворот бушлата.
Я и четверти века еще не шагал,
а по Питеру - суток. "Ну что же, бывайте", -
Мне скажут, а я, чуть задумавшись, ухну
в потревоженный мир серодивной, холодной.
Зонтик-плот уплывет - чернота вдруг потухнет,
и луна мне откроется в звездных осколках.
И тогда мое горло, разорванно криком,
поглотит желтоватую липкую пену,
Что стекает с небес. Ах, не бойтесь, я мигом,
мне лишь чуть полежать на невском на дне бы...
6.05.09