Зачем не сплю я этой ночью?
Зачем Тебе опять пишу?
Зачем так поступать по волчьи?
Чего я у Тебя прошу?
Зачем мои стихи – вопросы?
Какой ищу на них ответ?
Зачем курю я папиросы?
Зачем желанья жизни нет?
Зачем я пью бесперестанно?
Что заливаю я вином?
Зачем Ты, милая, желанна?
Зачем я не забудусь сном?
Зачем я не забудусь смертью?
Зачем живу я на земле?
Зачем нет рифмы к слову «смертью»?
И нет пера уже в крыле –
Уже стихи мои как тряпки,
С которых капает вода.
Из глазок слезки. Грустно лапки
Я на груди сложу когда?
Уже депрессия достала.
Уже устал я так страдать.
Зачем Ты мне стихи писала?
Зачем их не могу понять?
Зачем Ты попираешь чувства,
Ногами, словно грязный снег?
Но это тоже ведь искусство,
Пусть даже ты не человек.
Но только Ты ведь не такая.
Зачем так много на Тебе,
Жестоких масок, дорогая,
За что такое горе мне?
Любить Тебя. Не быть любимым.
Твой голос слышать каждый день.
Пускай лишь в записи хранимым,
Им наслаждаться. Ночи тень
Уже накрыла город темный,
А я все за столом сижу,
И тяжкою печалью полный,
Рукой по клавишам вожу.
Уж не стихи, а стихоплетство,
Уже я ни о чем пишу.
Уже какое-то уродство.
А я все сердце бережу.
Как это жалко и ничтожно.
Как это пошло и смешно.
И как вот так вот делать можно?
Открыть бы мне сейчас окно.
Глотнуть холодный воздух грудью.
Шагнуть навстречу пустоте.
И пусть угадывают люди.
Что не держало на земле.
А мне себя ни сколь не жалко
Расстаться с жизнью в цвете лет.
В колеса мне вставляет палки,
Мной данный верности обет.
Пусть эти пафосные строчки,
Никто не видит никогда.
Уже пора поставить точку,
И спать ложиться... навсегда...
3.12.2007