Песок наших замков с годами становится известняком,
и мало воды - коряги да бурый ил.
Становишься рамкой, остовом, попросту стариком,
собакой, гавкающей на кличку "был",
становишься деревом - голый замшелый ствол,
и всё соскальзываешь памятью до корней,
до песчаных замков, и солнечных летних дней,
и бабушки, что всем собрала на стол.