Черты выводишь на холсте своим карандашом:
глаза, и волосы, и губы знакомого лица,
но сердце больше не питается теплом,
на столе лежит его прощальное письмо.
Хоть и больно, но ты его опять читаешь,
он ушел, но написал лишь пару слов:
"Прощай и прости..." ты от боли умираешь,
но дальше на портрет с улыбкой глядишь.
Глаза вот снова наполняться слезами
ты опускаешь руки, кисти не рисуют,
минуты для тебя текут долгими веками,
что лишь перед тобой задумчиво танцуют.
Вот закончен портрет, на него он глядит,
и она написала на нем "Я жить не хочу",
но он ей в ответ лишь письмо напишет,
а в нем лишь слова "А я не люблю..."
Смотреть на надежду - это ей невыносимо,
но забыть его она не сможет,
перед ней лишь ее написанная картина,
а он, как всегда, письмо на стол ей положит.