Когда долгожданная линяя суши выплывает из-за горизонта и разъедает глаза небу, они начинают моргать часто-часто, плавно покрываясь молочно-розовой дымкой. Босоногий ветер зябко болтается по мокрой палубе и стряхивает с себя липкие остатки снов. Белокурое утро ловко мастерит из последних звезд новый день. Некоторые умудряются протиснуться между тонких пальцев и, падая на снежно-белые паруса, прожигают в них маленькие дырочки света. Окончательно проснувшись, морской ветер набирает полную грудь воздуха и превращается в одно дыхание – сильное, страстное, жаркое, мгновенно хватающее в охапку крылья парусов, заставляя их трепетать от удовольствия. И в то же время нежное и ласковое к маленьким предрассветным волнам. Как блаженно мурлычут они под его теплом… Солнце распахивает свой пиратский сундук с сокровищами. Чистого золота старинные магические лучи притягивают взгляд, зовут за собой, проникают внутрь, перебирают каждое перышко души, гладят алое сердце, хватают за руки радость новому дня и кружат, кружат, кружат вокруг себя. Глаза капитана жадно глядят, как море с бешеной скоростью бежит к берегу, точно огромная собака, завидев своего хозяина. И вот тут-то появляются они. Хотя нет… Берег только тихонечко прикоснулся к ресничкам неба и губам моря, а они уже здесь. Повсюду. Появляются из воздуха, из лучей, из Рая, распахнутого над головой. Белые облака чаек разрываются прерывистыми звуками скрипки. Рассвет касается их своим волшебным нежно-розовым смычком, будоража древнее колдовство. Белые ангелы с черными глазами, куда, как известно, прячется ночь, изо дня в день, из века в век, из моря в море, выделывая мертвые петли над головами моряков, пикируя между мачтами, несут истерзанным бурями кораблям счастливые предсказания близости суши. Повенчанные с морским бризом, вскормленные бирюзовыми волнами, хранящие под крыльями скупые слезы закаленного матроса, видящего родную землю…
А теперь скажи мне, какой силы должна быть магия, заставившая этих гордых волшебников, капитанов радостных вестей, оставить свой пост, определенный самой Вечностью, забыть о музыке морских рассветов и переселиться в твой город Ветра, где волны заменены проспектами, небо спрятано за крыши и тощие антенны вместо мачт? Мы стоим рядом на раскрытой ладошке балкона. Кричат чайки. Их ненужные предсказания отражаются от стекол и стен. Ты отламываешь кусочки хлеба и кидаешь в воздух. И эти белые ручные облака ловят их, жадно ловят хлеб из твоих рук. Ты кричишь им что-то одобрительно-веселое, слова звучат, как самые настоящие заклинания. Я прижимаюсь к тебе близко-близко и замечаю, как блестят в твоих глазах звезды предрассветного неба, как пульсирует тепло утреннего бриза в твоих губах, как шумит в твоей груди морской прибой… И неожиданно понимаю, какой же именно силой обладает волшебник, поселивший ручные облака в своем построенном из ветра городе… Ты целуешь меня, и начинает казаться, что я сама, как прикормленная белая чайка, беру кусочки сладкого счастья из твоих протянутых рук…
2009г.