Мой запах – горящего хлама.
Мой ветер – от сердца к востоку.
Мой Бог мне строчит телеграммы,
Шифруя дождём в водостоках.
Капризная белая кожа
Чернеет от частых ударов.
Ласкают подошвы прохожих
Шершавый асфальт тротуаров.
А я - босиком через свалку.
Ступнёй ощущаю огрызки.
Мой ангел - хромающий сталкер,
Всю жизнь привыкающий к риску.
Мой дом – через трассу, налево,
К восходу по рельсам, по полю…
Мой шёпот - пульсация нерва,
В кулак заключившая волю.
Я вижу, с телегами хлама
Курящих у свалки прохожих.
Я вижу шагающих прямо
Таких же… с грубеющей кожей.