Быть здесь, сейчас – уже судьбы подарок.
И кто нам, собственно, чего-то должен?
А путь свой, что бывает шаток, валок,
Сам начертал себе ты в мыслях, может...
Над чертежом корпел, как будто одержимый,
Пунктиром метил проходимость троп.
И, целью-счастьем истово манимый,
Понять, что счастье – путь, увы, не смог.
Мы жизнь одну живём, её не повторить.
Худа ль она, добра, гадать нет смысла.
Она прелестна невозможностью сравнить...
Держись в седле, ездок! Ретива кобылица...