Кипит старый чайник, тебя ожидая,
Лежит на столе нам ненужная книжка,
За перегородкой уже засыпает,
Тихонько сопя, наша дочка-малышка.
Из форточки дует весенней прохладой,
И еле колышутся светлые шторы....
Унылая жизнь. В этом я ль виновата?..,
Да тот, кто был пойман, считается вором.
А мне что? С тобою - хоть в знойной пустыне,
С тобою мне рай на луне, в шалаше.....
Ну или по крайности в этой квартире,
В которой малышка заснула уже.
В которой все стало знакомым до боли:
И этот бессмысленный шкаф деревянный,
И шуба, что стала ночлегом для моли,
И чайник, своим надоевший пищаньем.
Никто не мечтает о жизни подобной,
Всем - чистой любви, но и денег чтоб - море,
И жизни шикарной, веселой, свободной...
И мне бы хотелось. Конечно. Не спорю.
Но счастье - за тонкой, почти что картонною
Перегородкою, что отделяет
Меня от той комнаты, где беззаботно
И сладко сопя, наша дочь засыпает.
От жизни такой устают, вероятно,
И, все оставляя, многие люди
Уходят, чтобы не вернуться обратно...
А Он возвращается. Видимо, любит...