Слышу глас, я, архангелов трубный.
Взорвалась полевая гряда.
Миллионы картофельных клубней
Маршируют в четыре ряда.
Их мундиры блестят орденами,
Расцветают улыбками рты.
И глядят боевыми слонами
Разодетые в сбрую кроты.
Километры умрут за плечами,
Поистопчутся вдрызг сапоги,
Дни устанут сменяться ночами,
Годы тоже собьются с ноги.
Где же цель, где причина и смысл?
(Не в кабак же – чаи погонять?)
Ход картофельноклубневой мысли
Нам с тобою, увы, не понять.