На холме скрипел лес, внизу – одинокий крест.
Смеркалось. Вдруг из травы выросло много крестов.
Могилы раскрылись, выплюнув кости гробов,
Скелеты разбрелись по траве, повернулись ребром на восток,
Упали на колени и запели суровую мессу.
Девочка в оранжевом платье кружилась между могил.
Её нельзя было поймать, нельзя было крикнуть: «Кто ты?»
Месса звучала все громче, ей вторил жестокий вихрь.
Девочка в оранжевом платье встала между могил.
А ведь и она когда-то была настоящей девочкой,
Примеряла красивые платьица перед зеркалом,
в комнате,
Затянутой пёстрым ситцем, завешенной бархатом,
Заваленной грудами шёлка и легкой парчи.
За пределами комнаты начинался мировой вакуум
Но внутри ее – блеск черных волос и глаз
Создавал легенды из шалей, колец и бус,
Длинных серег, браслетов тонких, цветастых блуз,
И больше всего ей нравился оранжевый цвет.