Когда водою темной небосвод
Прилижет кудри рыжего заката,
И выйдет месяц – строгий и усатый,
И в зелени листвы покой замрет,
Когда поля забудутся в дремоте,
Когда погаснут отблески огня,
Как будто распрямятся для меня
Тропы лесной далекой повороты.
И буду я идти по той тропе,
С ветвей снимать забытые поверья,
Слагать стихи, пушистые, как перья,
И прятать их за пазуху себе.
Поймают руки невод паутины,
И брызнет мне в лицо своей росой.
И встанет, подбоченясь, под сосной
Пенек осины – добрый Буратино.
Настанет утро, тихое, как память.
Прольется с неба пыли позолота,
И словно обожжется обо что-то
Рассветный час.
И медленно растает…
И я свои стихи, как голубят,
Пропитанных и солнцем, и зарей,
Подброшу вверх.
И голуби стрелой
В светлеющее небо полетят.