Колдует шорох листьев под ногами
И ветр волчонком на луну скулит.
А мы с тобой уже не знаем сами,
Кому из нас Судьба благоволит,
Даруя ноября неотвратимость
И зрелость дум под локоном седым.
Нам кажется, ничто не изменилось.
Лишь осень нанесла морщинок грим.
На нотном стане этих дивных складок,
Записан ласки наших душ мотив.
Как будто гривы взмыленных лошадок,
Трепещут на ветру ладони ив.
Цветной наш зонтик вносит чуть веселья
В унылый ряд осин и тополей.
Плечо к плечу под шёлком новоселья
И песнь дождя: «Погоды нет милей»?!
Пустеет парк, вгоняет в дрожь прохлада.
Сбивает дождь последних листьев медь.
Кто знает, в чём сокрыта душ услада?
И можно ли без холода согреть?