Я гуляла по жухлой траве.
Впереди серебрилась протока.
Рядом с ней, чуть похож на пророка –
От рябой седины в бороде,
Спину тер поэт – недотрога.
В уголках много видевших глаз
Затаилась немая усмешка.
Нет ни капли скованной спешки
В загорелых и чистых руках,
Язвы лишь – как для глупой насмешки.
Он присел на бревно у воды,
И, сняв шкурку с провяленной рыбы,
Мне сказал – «а Вы так бы смогли бы,
На глазах у огромной толпы
Оказаться на валиках дыбы?»
Я смотрела, как мудрый поэт,
Отрясая свой зад от соломы,
Семенит с бутылкою рома,
И ответила тихо – «да нет».
У поэтов бывают «обломы»…