Ох, и тяжко похмелье с утра!..
И в трясУчке дрожат мои руки,
И клонится вниз голова
На грязные, мятые брюки.
Что было – не помню, – убейте!
Но стойко я пил, как всегда…
Хоть чуть-чуть мне рассолу налейте
Иль холодной воды полведра.
Умильно ползу к унитазу,
Объяв нежно белый фарфор:
«Зарекаюсь я пить ту заразу!
Даю тебе слово, дагОр!».
Да, чёрт с ней, с больной головою,
Подумаешь, невидаль – боль?!
Я уж выглядел ранней порою,
Как бледная, белая моль.
В обещанье «не пить» очень верю,
Кляня свой похмельный синдром,
Но полстопочки водки отмерю,
Все слова, отложив на потом.
Отливаю нетвёрдой рукою
«Зелёного змия» в стакан,
Тупо морщась, трясу я башкою,
Как взлохмаченный дикий баран.
И, вдруг, разом ушла тошнота,
И не дрогнут в вибрации руки,
Прояснилась чуток голова,
И исчезли похмельные муки.
Наконец-то, сижу, не стеная…
Ох, и тяжко похмелье с утра!..
«А ведь скоро Девятое мая!..», –
Рассольчик готовить пора…
7. 09. 06
ДагОр – друг, на языке малых кочевых
народностей Сибири. (Прим. автора)