Зачитанный до дыр, "дневник судьбы",
Что, каждый день, я составлял с любовью,
Сожгу, а пепел - серо черный, хрупкий блик,
Развею по ветру, из вен, разбавив кровью.
Пусть он летит за тридевять земель,
На все четыре стороны, по свету.
Я буду счастлив, понимая то, что он,
В святой обители, укоренится где-то.
Он станет почвой, удобряя рост травы.
Он станет деревом. Зелёной яркой кроной
Будет тянуться к небесам, до синевы,
Играя с ветром... Наконец - станет иконой.
И кровь моя, войдет в святые образа.
В которых ищут избавленье от кумира.
И по щеке моей покатится слеза,
А на иконах, вдруг, проступит миро.
[12.05.09]