Она наблюдает за тем, как меняется мир
Моих ощущений, и делает вывод: терпимо.
Лицо исчезает, и голос проносится мимо,
И руки проходят сквозь тело…
— Не бойся. Прими
Как должное.
— Да, разумеется… Выбор — за мной
Всегда. И февраль этот выбран из множества прочих,
И дни в нём длиннее, и ночи намного короче,
И тикают громче часы за бетонной стеной —
На кухне… Там где-то она — за электроплитой
Дурацкой, хотя приспособиться, в общем, не сложно, —
Готовит какой-нибудь ужин. Наверное, можно
Её оболочку заполнить своей пустотой,
И стало бы легче. Обеим.
— Ты думаешь?
— Да.
— Нет-нет, не хочу! Я ещё долюбить не успела…
Лицо исчезает, и руки проходят сквозь тело,
И я понимаю, — она выбирает.
Всегда.