Я - богомол. Я тихо приближаюсь.
Мои шипы над жертвою нависли.
Остановился. Медленно качаюсь.
Ну всё, пора! Но вдруг - чужие мысли:
а если б я родился не убийцей?
Какие линии! глаза! ресницы!
Узоры крыльев! От такой красы
сойдёшь с ума. Тут капелька росы
ей на крыло упала - испугала;
рванула в сторону она... и тут - укол!
И через миг я жру её - мне мало!
Я, всё же, настоящий богомол!
И мне с природой спорить не пристало.