Молила:
— Рано, погоди!
Луна катилась ей навстречу —
Через пчелиные дожди,
Сметая жалящие речи
С дороги, и — входила в грудь,
Как будто в сливочное масло.
А сердце вспыхивало, гасло.
— Потом, потом когда-нибудь…
Молила:
— Рано, не тревожь!
Когда, дрожа от нетерпенья,
Луна вытаскивала нож,
Застрявший в солнечном сплетенье.
И вместо крови лился мёд —
Цветочный, липовый, гречишный.
Он пил, смущаясь, как мальчишка,
И тихо спрашивал:
— Умрёт?