ПЕТРОПАВЛОВСК-КАМЧАТСКИЙ
Снился вид совсем давнишний,
звал призывно за собой…
К морю лепятся домишки.
В чёрный берег бьёт прибой.
То пурга, то злые ветры,
то дожди средь января.
На четвёртом километре
есть в общаге дверь моя.
Там негромкое веселье
без меня и без вина.
Там же - от землетрясенья
в вечных трещинках стена.
Там хороший мой товарищ,
кроет матом судоверфь.
- Ты по-прежнему всё варишь? -
- Больше режу всё теперь.
У страны металлолома
не хватает, хоть умри…
… Эх вы, думы по былому.
Ах вы, черти побери!
Друг мой круто власти кроет
и начальство материт.
- Баста, хватит быть героем.
Улечу на материк.
Романтическою сказкой
не сумел я сделать быль. -
… Океан утюжит с лаской
вулканическую пыль.
Волны, словно по команде,
скрыли берег. Схлынул сон…
Друг и прежде был романтик,
был и прежде врать силён:
мол, уеду; к чёрту брошу…
…Я уехал. Навсегда…
Нынче снилось о хорошем.
Вот. Реву как никогда.