Ещё писались майские стихи,
Но почему-то думалось про осень.
Слова катились, словно колобки
И убегали, рухнувшие оземь.
Идёт пора: встречать спеши закат.
Поспеешь ли за уходящим солнцем?
Вчера грустил, чему же ныне рад?
Как бы занять неспешность у эстонцев?
Неторопливо жизнь продлить себе,
Хотя бы до двухсот. Не надо больше,
Исправить недоделанность в судьбе,
Ума добавить, сделать много тоньше…
Перековать орала на мечи,
А пулемёты – снова на орала.
Поговорим, родная? Не молчи.
Твоя обида искренне достала.
12.05.09