Золотые купола, колокол набатом,
Неужели, как и в старь, брат пойдёт на брата!?
Здесь хоть в омут, хоть в петлю, всё одно: едино,
Не туда ты занесла Русь мою, стремнина!
Не дадут паскуды жить, незачем стараться…
Подлостью опять возьмут, надо ли пытаться?
Кто заглушит в сердце боль, кто спасёт всех сирых,
Обездоленных, хмельных, но до боли милых?
Небо от ворон черно, не видать просвета,
Скачет в вышине по ним чёрная карета…
А в карете ездоки в чёрных одеяньях,
Сплошь лихие мужики, мчат на поруганье.
Чёрных глаз недобрый блеск, шпаги наготове,
Брань площадная сквозит в каждом новом слове.
Ненавидят белый свет до остервененья,
Боль и страх они несут да уничтоженье…
Тройка вороных коней, в черных гривах ветер,
Нет страшнее ничего на всём белом свете,
Из-под кованых копыт молнии сверкают,
Антрацитные дожди землю поливают.
Истовее, Русь, молись. Истовее кайся…
И хрустальным лишь дождём, чистым умывайся,
Или, в чёрном ездоки, овладеют миром,
Отчитавшись, ниц припав, пред своим кумиром…