Без сна сегодня: не смыкая глаз,
голодный, с приступом мигрени,
ловлю слова, обрывки фраз –
все крошки съеденных мгновений.
На город рухнула тоска,
комар звенит над левым ухом.
И только месяц свысока
своим сияет медным брюхом.
Но ровно в полночь – где часы
двенадцать раз взывают к ночи –
сквозь сгусток лунной полосы
другой огонь пробиться хочет.
Так робок, нежностью объят,
он пляшет листьями на стенах,
а тени сдержанно шумят
в своих узорных переменах.
Мне не позволено уснуть –
в огне и приступе мигрени!
И пережевывая суть,
со мной играют светотени.
Как своенравный мотылек
беспечный, праведный, ранимый,
он слишком близок и далек –
чудной огонь незаменимый.
Сгорает ночь, и как всегда
округу щупает тенями.
А днем от ночи – ни следа
в душе, согретой фонарями…