Цыганские косы
Цыганка плакала,
Рыдала.
Билась о землю,
К небесам взывала!
Казалось нет конца,
Её слезам, и горю!
В черге за хлебом,
Давка..., насмерть.
Отрезали ей косы,
Где монисто,
Украшали голову,
И волосы!
Её детки...,
На завалинке сидели,
И как сиротки,
Озирая всех,
Испуганно глядели,
И ждали маму.
К ней подошли
Старушки...,
С земли подняли,
Посадили...,
Утешали.
Затем сидели молча,
Её горю, не мешали!
Народ рассеялся,
Я карточку подал,
И продавец мне,
Пайку хлеба выдал.
Я попросил разрезать,
Пополам.
Решил, цыганским детям,
Половиночку, отдам!
Дети прильнули к ней...,
И она встала,
Крестом меня,
И всех обняла,(осенила)
И молча,
Со слезами горя,
Пошла в свой табор,
Что стоял,
У взгорья,
Опушки леса...,
На елани.
А вечером,
С братишкой,
Пошли мы в табор.
Отнесли еду,
Картошки мама,
Отварила,
И испекла лепёшки,
Из муки-мякины.
Такой хлеб детства,
Никуда не деться!
В таборе...,
Сидели у костра,
Здесь грелись все.
Гитары струны,
Печаль по роще
Разнесли,
И горестные наши
Думы!
С тех пор я свой,
Среди цыган.
В какой бы табор
Не пришёл.
Мы у костра в ночи,
Сидели,
И слушали гитары
Перебор,
Напев цыганский,
Грусти-трели!
Старый цыган
С гитарой подошёл,
И посмотрев,
Мои ладони...,
Мне несколько
Аккордов показал,
Затем както,
Уверенно сказал:
"Нот знать не будешь,
А с гитарой дружить,
Будешь!"
Его пророчество...,
Святое!
Гитара...,
Дело молодое!
Я овладел,
Игрой на струнах...,
И она стала,
Душой - руной!
И шла по жизни,
За моей судьбой.
И та цыганка,
У костра...,
Цыгане...,
С вольною судьбой.
И нашей памятью...,
С обрезанной косой!
467. 1947 год.
пос. Назарово.
P.S.
Минуло четверть века.
Под Будапештом...,
И Кунмадарашем...,
Я встретил у костра...,
Цыганку нашу!
Она узнала меня сразу!
Вечерний табор оживился...,
Шампанское...,
Вино искрилось!
И вновь звучали...,
Гитар струны...,
И пели наши души...,
Руны!
467. Будапешт.
Кунмадараш.
Венгрия.
1973год.