Докапываюсь в огороде в свой выходной законный
до истинны - до конского пота. Зато приятны глазу как на параде грядки.
Хожу между ними свободный и гордый – Наполеоном.
(Даже ума приложить не мог, что стану такой аграрий).
Чего говоришь? – падеж применил не правильный?
Твоя правда. Она же, что колорадский хакер к херам потравлен.
(Будет знать, падла, как жрать рассаду моих помидоров).
Сколько ж на этом поле под Харьковом полегло народу?
если из года в год под лопатой то косточки, то черепки, то осколки…
Бурак прорван, истекает кровью малинник, держит фланги горошек, фронт – морковка.
(Досадно, – арбуз по-херсонски расти не хочет и по-узбекски дынька).
Караванно плывут облака, мелькают стрижи-мессеры, колдует в носу полынька..
Устал на славу, но подпушу и полью огурчик, нарву на компот смородинки.
(то ящерка мелькнёт в бессмертнике, то землеройки из норки мордочка).
Копаюсь до лунного ладана вечерних сумерек, до бескрайних цикад моей Родины.
Оттого и легко на сердце от мысли, что зароюсь однажды в нее под вечер,
(а может и на рассвете) на смену с миром ушедшим подкормить кормилицу - за ее терпенье.