Мы - мастера балалаечных пьес,
Мрачных запевов и соло в ночи.
Сцена у нас - корчеванный лес,
А место для записи - стул у печи.
Мы дети окраин и тех городов,
Что только для виду называются так.
И сколько светлых и умных мозгов
Похоронено здесь,среди ферм и собак...
Где уж нам до БГ, и до идолов рока -
Сельская жизнь не отпустит до срока.
Надо хлеб убирать и землю лопатить,
А кто же из звезд с этим может поладить?
Мы видим Москву через глаз наших ТЕЛЕ,
И хочется двинуть кувалдой в тот глаз.
Ведь что за желанья живут в вашем теле?
А мы в безысходности смотрим на вас.
Вы травите нас словоблудием песен,
И голыми ляжками ваших девиц.
А нам наш колхоз уж очень стал тесен -
Тошнит от мельканья начальничьих лиц.
Крутые ребята на сценах потеют,
И кто-то из них взойдет на Парнас.
Толпа веселится, и бабы балдеют -
Но эта дорога закрыта для нас.
Мы сами себе мастера на все руки,
Мы можем конфетку склепать из дерьма.
Мозгов нам хватает с лихвою, поверьте,
Чего уж хватает - так это ума...