***
Поэт есть тот, в чьих строчках дух эпохи.
Я ж в основном слагаю о себе.
Я не поэт. Я собираю крохи
И ковыряюсь в собственной судьбе.
И оттого мне горестно и больно,
Порою так, что хочется кричать.
Крик не разбудит душ самодовольных.
И я молчу. Приходится молчать.
Да и о чём? О собственных ошибках?
О личных неудачах? О деньгах?
Слова, слова, как вы порою зыбки...
Я вижу: смысла нет в моих стихах.
Мечты и жизнь какого-то олега,
Что словно столп, на чём стоит Земля,
Куда ни плюнь — везде одно лишь Ego
(А по-латыни это значит Я).
Но я хочу познать людей и время,
Смотрю, смотрю и не могу понять,
Чем больше дорожит людское племя,
Червонцем или тем, что в слове “мать”.
Я тоже мелочен, как все на свете,
Как вы, курю, как вы, хлещу вино...
Пора копать могилу для поэта.
Весь мир — бардак, а люди в нём — дерьмо.
Пора. Пора. Но я пишу упрямо,
Не веря в то, что кто-нибудь прочтёт.
Пишу, чиркаю, шевелю губами
И не пойму: душа иль ручка врёт.
Надеюсь? или верю? или знаю?
Через тысячелетье? через век?
Наступит эра жизни молодая,
А с ней родится новый Человек!
2/VIII-1981