***
Пожив, я понял то, что жизнь моя — в стихах,
Что самого себя нашёл я в этих строчках.
Но оказалось вдруг, что всё — лишь мёртвый прах,
Что, подведя черту, пора поставить точку.
Мечтая, разжигать стихами жар души,
Я выгляжу смешным, нелепым человечком.
Но неужель они настолько хороши,
Чтоб в лучшем случае
пойти на разжиганье печки?
Ведь больно сознавать, что грош всему цена,
И век существовать непризнанным поэтом,
Обманывать себя, мол, не моя вина,
Но разве можно жить, не думая об этом?
Зачем мне жизнь, коль то, ради чего живу,
Как выжатый лимон, не нужно никому?