Приятель пророчил мне смерть:
«На войне милосердия нет…
Звериною хваткой месть
Разрубит твой смелый след…»
И когда в крещенскую ночь
Обернулся волком сосед,
Ошалев, бежала я прочь,
Туда, где безумия нет.
А в доме моем стар и мал…
Озверевший беженец-вор
Армянское все разбивал,
Но забрал ковры и фарфор.
Сожженною рамой в окне
Чернели людские грехи.
Пылая в зловещем огне
Беззвучно кричали стихи.
Их жгли, как заразный сор…
Лишь ветер прощальную пел.
Анашой одурманенный вор
По-русски читать не умел.
Приятель пророчил мне смерть…
Баку, январь 1990 г.