Сны выплывают в небо в летучей лодке
и расставляют сети в пустых кварталах.
В них попадают рыбой и бьют хвостами –
сотни сознаний наших, плывущих мимо.
В сети поймав довольно сознаний робких,
их загружают в трюмы. Скользнув в порталах
между мирами – рифами, под мостами,
лодка уходит в сумрак неуловимо...
Так, безупречно тёплою протоплазмой
(в мягких кроватях, смяв одеяла в гнёзда),
нитями снов привязанные к сознаньям
мы замираем, сладостно улыбаясь
в тёплых психушках, или же впав в маразмы...
Тихо летят виденья, мечты и грёзы,
нас наполняя сладким тревожным знаньем,
тёплой щеки энергиями касаясь.
Лишь Кастанеда может распутать нити –
странный ловец ловцов в миражах эфирных
(сталкер в мирах, где жизнь – только частный случай).
В этих местах изменчиво всё, и выше –
там, где сознанья, словно форель в забЫтьи
(пища орла клекочущего над миром) –
там и встретимся. Спи и себя не мучай.
Полночь в городе. Сны на охоту вышли…