Мне б уйти в тот пугачёвский край,
Где заря – как отблески ножей,
Где вороний лишь, зловещий грай
За стеной дозорных рубежей.
Чтоб, любуясь со звериных троп,
Как восходит месяц молодой,
Верным быть товарищу по гроб,
Всем делясь с ним – хлебом и бедой.
Чтоб сгущались тени у костра,
Чтоб ложились складки возле губ,
Чтобы забывался скрип пера
Под скрипучий говор медных труб.
И пытать судьбу свою в борьбе
И сломать в ней не один клинок,
Но, и проиграв, сказать себе,
Что иначе поступать не мог.
***