Уж пятый день ни строчки на губах,
Лишь в глубине бессвязные виденья,
Толкаясь, просятся на свет… мешает страх,
Всегда предшественник – стихосложенья.
И дальше чем, тем тяжелей начать:
Едва барахтаясь в стоячих водах ритма,
Куда там течь? Хотя бы дна достать
Мысль жаждет, но в трясине не найти дна.
Смыть тину и искать студеный ключ,
И, погружаясь мыслью в его струи,
Схватить искрящий в брызгах солнца луч,
И им стихи писать, в душе ликуя.
Писать – что харкать кровью! Жилы рвать
И выверять - по рваным жилам - строки,
И крылья ангелов на перья изодрать,
И окунать их в страсти и пороки.
И надсадиться, надорваться, умереть,
И Там, Петра с ключами поджидая,
На кости бедренной своей запечатлеть
Строфу, чтоб не забыть в чертогах Рая.
Обман! Транс ручки! Графoманческий экстаз!
Стихи не пишутся внезапно,
Стихи не пишут в райских кущах напоказ –
За ними: в Ад, по кругу, поэтапно…
Шестые сутки ни строки в тетрадь,
Одни в тумане бестолковые картинки
Куда-то просятся, но страшно начинать…
И надо сыновьям купить ботинки.