Когда я вместо кабаков
начну заглядывать в аптеки,
когда остынет в жилах кровь,
когда отяжелеют веки,
когда трясущейся рукой
я допишу свой стих последний
и крест с доскою гробовой
уж замаячат в отдаленьи,
то, подытожив все года,
пойму, что прожил не напрасно,
и тихо прошепчу тогда:
жить - хорошо, и жизнь - прекрасна!