Я не поэт, но часто я пишу
О том, что вижу, слышу и мечтаю!
Быть может иногда не думаю, спешу,
Коль получается от радости взлетаю!
Когда я вижу, что ребёнок плачет
И некому его к себе прижать,
Душа моя, на помощь к нему скачет.
В стихах той матери я запрещу рожать!
А если милое дитя прижавшись улыбнётся,
Мне хочется ей руку целовать.
Её любовь к нему с нежностью вернётся.
В своих стихах люблю её, как мать!
Слыхал про старика, что всю войну прошёл.
Сегодня ему не на что питаться.
Он кровь пролил и что взамен нашёл?
Голодным и холодным по улицам скитаться!
А женщина, что без детей своих осталась.
Война забрала их, она одна теперь.
Старость раньше времени подкралась,
Всё с тем же взгядом ожидания на дверь!
Всё это видишь и пишется не лихо,
В своих строках так хочется кричать...
Там, где страдают многие и тихо,
Нет утешенья мне... лишь писать!