Невнятный голос. Неясный почерк.
Разбитые стекла немытых окон.
Я чиркаю спичкой. Сжигаю письма.
Забытых друзей одинокие блики.
Горю и вязну в неясном чувстве,
Сметаю осколки разбитых стекол.
Я таю при свете весеннего солнца.
И голос невнятный мне шепчет: поздно.
Читаю отрывки из «Фауста» Гете.
Меняю местами конец и начало.
Я таю в бездумье. Сгораю в чувстве.
Борюсь с тишиной. Ищу идеалы.
Я знаю, что поздно, но хочется верить,
Что можно рукой дотянуться до Солнца.
Я не сомневаюсь, что все это просто…