Идем по миру спотыкаясь, как в бреду.
Ошибок ворох то растает, то родится.
Я счет своим ошибкам не веду,
Но их у каждого немало, как водицы.
Живем, растем, становимся большими,
Творим, что можем, а потом жалеем.
С годами мы становимся иными,
Но все догнать, что упустили – не успеем.
А в каждом человеке голос звонок
И так пронзителен – как далеко слыхать…
И в каждом человеке маленький ребенок
Все продолжает плакать и играть.