Спокойная жизнь
вероятно подходит к концу,
за что не возьмешься,
становится времени жалко.
Щемяще, издалека,
словно эхо в лесу
грибника заблудившегося голос,
ни валко ни шатко,
день за днем
и т.д.
Ближе к городу,
за железнодорожными мостом,
в плотной толпе
идущей косяком из глубины
с полураскрытыми ртом,
бываешь застигнут врасплох
со всеми награбленными
чужими словами,
невзначай прихваченными спичками,
запрятанными вещими снами
с деталями разобранных
планов на завтра,
и не то, чтобы страшно,
что все это нужно вернуть
неизвестно кому и когда,
но вдруг пронизывает
тело твое целиком
ясным колючим нездешним
морозным воздухом.
Небо бросает в пучину
свой искрящийся невод.
Свет от звезд
отражаясь в подвижных зрачках
проникает не в мозг,
а куда-то еще,
в пространства иные,
раздражая мимоходом
железы слезные...