Зачем ты попрощалсь навсегда
с любимым бирюзово-светлым тюлем?
Ведь он грустит, не ведая следа
твоих перемещений по июлю
в закатных ветерках. Мой старый бред
его уже неделю не тревожит.
На смену лунному и солнечный рассвет
в который раз неполноценно прожит.
Зато стихов невидимость сквозит
и наполняет то, что к амнезии
готовилось. Как слова эпифит
я возрождаюсь маленьким мессией.
Но ненадолго. Ровно до того
как стих летать над тюлем начинает.
Вздыхаю, просыпаясь. Каково?
Хоть кто-нибудь об этом прочитает?