Вновь солнце жжёт устало нам кожу пыльным светом,
Лучами подпирая бесцветный небосвод;
Деревья неказисты, едва листвой одеты,
За окнами уныло маячит химзавод.
Круг жизни обозначен канвою производства,
Мы птицу счастья с детства рисуем с голубей,
Разбитыми губами вникаем в тайны скотства,
И нет в нас сложных мыслей о цели и судьбе.
Порою мы смеёмся потухшими глазами,
Когда бредём с работы, как будто бы с войны,
Что создали всех больше, хоть и не рады сами,
Продукции какой-то и вроде для страны.
Землистые старперы самозабвенно спорят
О качестве спиртного и загрязненьи рек;
Вождей страны великой неистово позоря,
Отхаркивают кровью за весь ХХ-й век.
Струна чужой гитары вызванивает плачем,
Подъездный дух портвейна на вкус сродни тоске -
Границу мира кто-то однажды обозначит
Ножом на старой карте и бритвой на руке.
Наш мир совсем не сложен, наивен он и пресен.
Заложники с рожденья - судьбе был дан обет.
Когда нет слов и звуков для недопетых песен,
То значит, нет и счастья…
да и несчастья нет.
*****
Вдали же к церкви скромной,
всё по тропинке торной,
да лесом без единого куста
бредут монахи чёрные,
кадилом закопчённые –
бессрочные заложники креста.